Сегодня в кафе за стойкой я увидел девушку с фигурой балерины — в ней чувствовались одновременно и хрупкость, и сила, будто она вот‑вот сделает лёгкий гран‑жете и пронесётся над головами изумлённых посетителей, как по сцене. Её глаза цвета безоблачного неба пристально смотрели на меня, и я таял, словно шоколад, оставленный ребёнком на скамейке в жаркий день.
— Что вам угодно? — сказала она голосом нежнее, чем ванильное суфле на заварном креме, стоявшее здесь же на прилавке.
— Кофе… — буднично на её фоне произнёс я.
— Возьмите мадленку, — посоветовала она, чуть наклонив голову.
— Любимое печенье Пруста! — притворно восхитился я, надеясь завязать разговор и раздобыть телефонный номер незнакомки.
— А кто это? — растерянно спросила она.
— Это… мой дальний родственник, — улыбнулся я, понимая, как нелепо это звучит. Я быстро ушёл, прихватив с собой только кофе. И ещё — странное чувство, будто в меня на полной скорости врезался невидимый трамвай.