У нас было всё: море, океан страстей, мы не спали ночами (не считая этих ночей), я читал тебе стихи на закате дня и сходил с ума от мысли, что ты моя.
Во все горло пели на дерби Интер-Милан, у нас точно был план, который мы соблюли. Прожить так, как нравится только нам, и неважно, что скажут люди, потому, что важны лишь мы.
В наши тридцать пять в отеле у Круазетт, ты писала картину голой, рисовала парад планет, на печатной машинке, строка за строкой, я описывал часами, как ты стала моей судьбой.
В тридцать семь ты шутила, что не горишь в огне, нам завязывали белые нитки в Непальском монастыре, мы загадывали желание и знали, что ему быть: оттого, что нам суждено любить.
И любили друг друга искренне и всегда, целовались в Берлине, из крана текла вода, ванна переполнилась, а мы увлеклись, впереди была книга, страница размером с жизнь.
А теперь у нас дети, внуки и теплый дом, вот винил, мы танцуем, опять поём, я шучу, что ты наконец Милфа, ну а ты смеешься - я все еще горяча!)
Но с чего начинался этот наш с тобой путь? Мы могли все бросить, сказать: “забудь”, мы могли не выбрать и разойтись, перестать мечтать, что совместно построим жизнь.
Только вот однажды, лет “цать” назад, я держал твою руку и в сердце любящий взгляд, и решил, что хочу до конца так - спокойно и хорошо, когда ты положила голову на мое плечо.
@alanskii