Твоими мыслями

до свободы – вечность, до ссоры – малость.
мы простим друг друга семь дней спустя.
если ничего уже не осталось,
то финалом станет любой пустяк.

если человек для тебя – наркотик,
доза встреч стремится почти к нулю.
нет, я не болею тобой, напротив,
я тебя ни капельки не люблю.

да, я не сумею увязнуть в бездне
глаз и вновь ходить по ребру ножа, но,
если ты не любишь меня, то вместе
нам уже не стоит и продолжать.

это всё – погрешность, ошибка в коде.
если слово сказано сгоряча,
человек становится кем-то вроде
тех, которых раньше не замечал.

время лечит, знаешь, пройдёт и это.
одиночество – тоже ведь ремесло.
если письма оставлены без ответа,
то такая «любовь» не достойна слов.

я не жду как манны небесной встречи.
жизнь стирает из памяти адреса.
но, пожалуй, если вернуть тот вечер,
я бы всё равно тебе написал…

И. Врублевский

Есть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда.

Коллин Маккалоу
📖«Поющие в терновнике»