❖ Не через объектив [7/7] ❖

Ты не помнишь, как оказалась в спальне.

Пальцы, вцепившиеся в его футболку. Губы, обжигающие кожу на шее. Его руки — большие, горячие, шершавые от гитарных струн — скользят под твоей кофтой, медленно, будто боясь пропустить дюйм кожи.

— Стой, — вдруг говоришь ты, отстраняясь.

Он замирает. Глаза — расширенные, почти черные от желания — вопросительно смотрят.

— Почему «стой»?

Ты проводишь пальцем по его нижней губе — влажной, чуть распухшей от поцелуев.

— Потому что я хочу запомнить. Вот так. — Ты отступаешь на шаг, разрывая контакт. — Без спешки. Без... забытья.

Он понимает. Кивает. Дышит через рот, грудь вздымается.

— Тогда... — Его голос хриплый, будто он пробежал марафон. — Снимай меня.

— Что?

— Фотографируй. Прямо сейчас. — Он срывает футболку через голову, бросает на пол. — Я хочу, чтобы ты видела. Не через объектив. Не в темноте. При полном свете.

Ты берешь камеру (она всегда лежит на тумбочке). Включаешь. Резкий свет вспышки выхватывает:

Шрамы на его плечах (старые травмы).

Синяки под глазами (недосып).

Дрожь в руках, когда он тянется к тебе.

Клик.

Он смеется — настоящий, хриплый звук.

— Ну что, проявился я как надо?

Ты ставишь камеру, подходишь вплотную. Прикасаешься к самому заметному шраму — над ключицей.

— Да. Теперь я вижу.

Утро.

Свет фильтруется через шторы. Он спит — спиной к тебе, ногами в простыне, как подросток.

На тумбочке:

Его часы (оставлены специально — чтобы ты видела время).

Билет на самолет (сегодняшний, в 15:20).

Записка: «Выбирай: вычеркнуть этот кадр или оставить в истории.»

Ты берешь камеру. Делаешь снимок — его спина, простыня на бедрах, растрёпанные волосы.

Стираешь.

Делаешь еще один.

Снова стираешь.

— Я знал, что будешь мучиться, — раздается его голос. Он не поворачивается. — Фотографы — перфекционисты.

Ты падаешь обратно на подушку, смеешься.

— Летишь сегодня?

— Если скажешь «останься» — не полечу.

Ты перекатываешься, прижимаешься спиной к его груди. Его руки обвивают тебя сразу — крепко, без вопросов.

— Останься.

Он целует тебя в плечо. Молчит.

***

Прошёл месяц.

Вы не афишировали. Не обсуждали. Не прятались — и не объяснялись. Ты просто жила, держа его футболку в ящике рядом с плёнкой. Он — уезжал, возвращался, иногда писал среди ночи: «Спишь?» — и ты никогда не врала.

А потом — он просто выложил фото. Без предупреждений. Без подписи «shoot by». Без привычного тега «#workmode».

Чёрно-белый кадр. На переднем плане — твои ноги. Не голые, не вычурные — в его тёмных, чуть приспущенных штанах, небрежно подвёрнутых на щиколотках. Кожа — теплая, мягкая, настоящая.
Рядом — его рука. Лениво свисающая с края кресла. В пальцах — сигарета. Он не курит. Никогда не курил. Это просто образ. Настроение. Деталь, которая не требует объяснений.

На заднем фоне, в зеркале — он. Не артист. Не кумир миллионов. Просто мужчина, который смотрит — не на объектив, не на себя в отражении. На тебя.

Его взгляд — сосредоточенный, будто ты — вся сцена. Его поза — немного уставшая, немного домашняя. В комнате мягкий свет, шторы приоткрыты, тени лёгкие, как дыхание. Это не фото для обложки. Это — правда.

Подпись к посту была простой: «Не для работы. Не для прессы. Только для нас.»

Через несколько минут в комментариях появляется сообщение с официального аккаунта BigHit: «Удалите это немедленно.»

Ты замираешь. Читаешь снова. И прежде чем успеваешь задохнуться, появляется его ответ. Одинокий. Упрямый: «Нет.»

P. S.: Следующий объёмный фф будет такой, в который я прям душу вложила, надеюсь, вы его дождетесь))

1 — vk.com/wall-176860496_221149
2 — vk.com/wall-176860496_221165
3 — vk.com/wall-176860496_221176
4 — vk.com/wall-176860496_221192
5 — vk.com/wall-176860496_221207
6 — https://vk.com/wall-176860496_221229

| #baesth_for_all | #baesth_little | #baesth_fanfic | #Hoseok |

•• #baesth_tanyakook